LA LIBERACIÓN DE BONAVENTURE

Y se me olvidaba mencionarlo antes, aún siendo incondicional de los marines espaciales, por lo general, y es el caso, es muy difícil igualar los relatos de la guardia en cuanto a cercanía al lector y profundidad de los personajes, no creéis?

Envio editado por: Ragnar, el: 2008/12/09 11:28

Diooooooos!
Casi me corro!

Mola mola!
+2 Karma!!

Con tu permiso me meto una cita, en mi firma xD

Ragnar escribió:

Como pequeña crítica, me parece un poco exagerada la proporción de bajas de 800 a 87, considerando que el edificio debe ser supertocho para que lo ocupen 1500 y que estaban esperando parapetados el asalto, aunque sean medio mancos de las fuerzas de defensa planetaria.
.

Explicación lógica: estimación inicial, u oficial fanfarrón.

La próxima mañana seguramente estará.

Hombre Konrad, tú eres el narrador, pero sinceramente no veo a un capitán exagerando o falseando un informe al general....y más como se las gasta tu general. Sólo lo dije porque cantaba un poco, y porque no se puede estar sólamente alabando el relato

Espero el siguiente!

Un saludo.

espero con muchas ganas una nueva entrega!! te esta quedando genial Konrad!!

[i:1vncxdzp]Día 2. 13:00h.[/i:1vncxdzp]

Acababa de despertarse, pero su único deseo era seguir durmiendo. Los ojos le pesaban, los pies le dolían y la cabeza le daba vueltas, como si se hubiera pasado la noche rodando colina abajo. Miró el cronómetro de pulsera. Había dormido menos de cinco horas. Cinco horas en tres jodidos días. A ese paso antes de fin de mes estaría en la tumba.

Se alzó y se sentó. El camastro de hierro gimió bajo su peso. Recogió las botas del suelo y se las calzó. Ni siquiera se había cambiado: aún llevaba encima el mono de vuelo gris apestando a sudor. Miró a su alrededor, confuso, buscando algo.

-Aquí tiene señor. Su casco y su chaqueta.

Tomó ambas cosas de las manos que le tendían. Le costó, pero entre las brumas de su confusa mente, reconoció la voz de su subalterno, Sanders. Recordó como éste le acababa de despertar urgentemente. Se levantó, se puso su chaqueta de cuero, tomó el casco y se fregó los ojos para espejarlos de las legañas. Sanders abrió la puerta. Le siguió.

Fuera, la luz era tenue. El cielo estaba cubierto por nubes grises, oscurecidas por las columnas de humo que aun se alzaban sobre las ruinas. No obstante eso, al principio quedó cegado, tras las últimas horas en la oscuridad del habitáculo. Un viento frío y endemoniado soplaba, colándose por los huecos del cuello y las mangas. A toda prisa acabó de cerrar el alto cuello de su chaqueta y ponerse los guantes.

A su alrededor, la pista bullía con su actividad habitual. Tras los combates del día anterior, gran parte del espaciopuerto había quedado inutilizado. Los herejes, en su retirada, habían prendido fuego a los gigantescos depósitos de combustible y volado las torres de control. No obstante, tras horas de trabajo intenso, los equipos de tierra de la Armada y los trabajadores del Munitorum habían puesto en condiciones un conjunto de pistas secundarias para la fuerza aérea imperial. Ahora, varias alas de combate y de apoyo estaban listas para entrar en acción. Dos escuadrones de bombarderos [i:1vncxdzp]Marauder[/i:1vncxdzp], dos de cazabombarderos [i:1vncxdzp]Thunderbolt[/i:1vncxdzp] y cinco de cañoneras [i:1vncxdzp]Vulture[/i:1vncxdzp] estaban dispuestos para entrar en combate.
Siguiendo a Sanders, el jefe de escuadrón Constantin Prezan se dirigió al lugar donde estaba apostado su escuadrón.

-Bien, bien. Consigo pegar ojo por fin en tres días, y vas y me despiertas. Sí, te estoy muy agradecido, Sanders. ¿Qué coño pasa?

-Órdenes, señor. Prestar apoyo a la Guardia.

Un tractor [i:1vncxdzp]Trojan[/i:1vncxdzp] que arrastraba un contenedor de municiones pasó a toda velocidad tras ellos. Prezan tuvo que apartarse de un salto de su camino.

-¡Imbécil, idiota redomado, sesos de grox lobotomizado! ¡Así te cojan, te extirpen el estiércol de tu cabeza y lo vendan como sustituto alimenticio!-La retahíla de insultos prosiguió hasta que se quedó sin voz. Carraspeó, escupió al suelo y siguió hablando con su subalterno.- Bien, perfecto. Ataque a objetivos terrestres, lo de siempre. ¿No?

-Sí, señor. Aquí tiene la información.

Le tendió una placa de datos. Le echó una rápida ojeada mientras caminaban. Al parecer el enemigo se había atrincherado fuertemente en varios edificios, impidiendo el avance imperial. Su objetivo era claro: reducir a escombros esos focos de resistencia.

-¿No podrían encargarse de eso la jodida artillería y a mí dejarme dormir?- Murmuró en voz baja.

-¿Decía, señor?

-Nada, nada, Sanders. Me duele la cabeza.

-Vaya con cuidado, que ahora toca volar.- Una risa mostró sus dientes perfectos.- No se nos estrelle.

“Ya te gustaría, malnacido”, pensó. Sanders no podía ser más diferente a él. Era joven, con ímpetu y una increíble sed de medallas y mando. Un típico hijo de la Academia Imperial de Vuelo: excelente piloto, devoto e idealista, y con un estricto sentido del honor y respeto hacia el código de la Armada. Prezan en cambio rondaba ya los cuarenta y cinco. Sus años de servicio le habían gastado, y era un elemento díscolo. Era un excelente piloto, pero malhumorado, pendenciero y algo indisciplinado. Su hosco carácter le había impedido el ascenso durante años.

Su escuadrón era su viva imagen. El 3º Escuadrón de la 27ª Ala de Apoyo se distinguía por un historial intachable en combate, y por el mayor número de expedientes disciplinarios durante los permisos. Algunos de sus hombres se estarían pudriendo en los calabozos del Comisariado si no fuera por la gran cantidad de medallas que conseguían cada vez que volaban.

Finalmente llegaron a su pista. Los equipos de tierra realizaban los últimos preparativos: llenaban los depósitos de combustible y cargaban los misiles y cohetes bajo las alas de las cañoneras [i:1vncxdzp]Vulture[/i:1vncxdzp]. Todas estas lucían un color gris azulado neutro con la panza blanca. Lo único que rompía con esa monotonía era la franja roja en la cola de cada aeronave, símbolo del escuadrón.

Prezan se acercó a su cañonera. En el morro lucía pintadas unas llamas y su nombre: [i:1vncxdzp]Vengador Bastardo[/i:1vncxdzp]. Como siempre antes de una misión, se encontró a su artillero Seng escribiendo frases en los misiles que después iban a tirar. Era parte de su ritual. Al ver a Prezan, arrojó su rotulador al suelo y enseño su perpetua sonrisa a su oficial.

-Seng, venga, mueve tu culo y a tu puesto. Nos vamos a volar.

Prezan subió a la cabina y se sentó en su puesto. Se abrochó el cinturón y los arneses, se puso el casco y se ajustó la máscara de oxígeno a la cara. Tras él, Seng ocupó su puesto y realizó los mismos preparativos. Comprobó los sistemas de armas y con el pulgar hacia arriba, le indicó que todo estaba bien. Sus ojos de chiquillo brillaban de emoción bajo el casco.

Prezan volvió entonces su cara hacia enfrente. Comprobó todos los sistemas y el combustible. Todo correcto. Activó la radio.

-Muchachos, calentad motores. En formación en delta de tras de mí. Procedimiento estándar: soltar los misiles y regresar. ¿Todo listo?

Doce voces le respondieron afirmativamente. Encendió las toberas de despegue. Se alzó verticalmente sobre la pista. Tras él, el resto del escuadrón hizo lo mismo. Estabilizó la posición, encendió los reactores y apagó las toberas. Salieron disparados hacia su objetivo.

-Dirección norte-noreste, muchachos. Tiempo estimado, diez minutos. Cargad misiles.

Dejaron atrás el epaciopuerto y las columnas de humo de los depósitos. Sobrevolaron los bosques de álamos y píceas que se extendían al sur de Bonaventure, y pronto entraron en el espacio aéreo de la ciudad. Bajo ellos se extendían calles y encrucijadas, edificios en ruinas y ardiendo. De vez en cuando alguna explosión estallaba. Incluso desde esa altura, podían hacerse una idea de la dureza de los combates.

-Bien, objetivo a la vista. Disparad… ¡ya!

Doce estelas de vapor cruzaron el aire, estrellándose en un alto bloque de apartamentos. Doce rosas de fuego nacieron en sus muros. Los escombros volaron por doquier, el humo cubrió el edificio. Las cañoneras encendieron de nuevo sus toberas inferiores, quedando suspendidas en el aire frente a la posición. De nuevo dispararon: doce misiles más impactaron en el edificio.

-Bien, podemos regresar ya.

De pronto, una de las cañoneras explotó. Con un impacto en el motor, cayó sobre la ciudad dejando tras de sí una estela de humo. Un hongo de fuego nació entre dos edificios cuando tocó tierra.

-¡Hemos perdido a Sanders!- Gritó una voz en la radio.

-¡Fuego antiaéreo! ¡Acción evasiva!

Las cañoneras se dispersaron. Proyectiles trazadores empezaron a cubrir el cielo. Prezan vio su origen: en la terraza de un edificio, una batería antiaérea [i:1vncxdzp]Hydra[/i:1vncxdzp] abría fuego.

-Seng, carga los cohetes. Murray, Darling, formad tras de mí, cohetes cargados. Si fallara, encargaos de ese bastardo.

Con un giró en el aire, las tres cañoneras e dispusieron, una tras de otra. Los proyectiles trazadores cruzaban el cielo alrededor de ellos. Prezan notaba como las balas impactaban en su fuselaje. Toda la aeronave vibraba con cada impacto, con un ruido metálico.

-Seng, solución de tiro ya.- No respondía.- ¡Seng! –Notó un líquido empapándole la espalda. Giró su cabeza un momento. Vio el cristal del puesto del artillero roto. Del pecho de Seng, abierto por un agujero de un palmo de ancho, brotaba una cascada de sangre roja y brillante.- ¡Murray encárgate de ellos!

Con una ágil maniobra, se apartó de su camino. Las balas siguieron a Prezan, pero la aeronave de Murray, tras él, lanzó sus cohetes. La batería explotó.

-Murray, enhorabuena. Recomendación al canto. Chicos, volvemos.

La llegada a la base no fue festejada con gran alegría. Prezan, furioso y dolido, echó una última ojeada al cadáver de su artillero antes de que cerraran la anónima bolsa negra. Ni siquiera muerto había perdido su sonrisa y su infantil mirada perdida.
Murray se le acercó. Llevaba un papel en una mano y un bolígrafo en la otra.

-La lista de bajas. Debe firmarse y entregarse al gran culo gordo. –Murray hizo mención al sobrenombre del comandante del ala para animar a su superior. Pero no lo hizo. Repasó la lista.

-El cabo artillero Seng, el sargento artillero Dolom, y –Prezan paró.- el teniente Sanders.

Murray rió.

-No hay mal que por bien no venga, señor. Dolom y Seng eran buenos muchachos, pero me alegro de que el señorito ya no nos vuelva a incordiar.

-Más te vas a alegrar Murray. A la porra lo que diga el culo gordo. Dejas de ser subteniente Murray, para ser el teniente Murray. Bienvenido, eres el segundo al mando.

Dicho esto, le dio la lista firmada y se retiró a dormir, con la esperanza de que fueran más que cinco miserables horas.